Sac à vie - Agnes Bihl

Huit ans d' bonbons dont trois d'école

Ch’veux en bataille et morve au nez

Trois billes gagnées, deux heures de colle

P’tite vie enfouie dans un plumier

Huit ans d' bonbons, c’est l'âge des sacs

De trésors, sucettes et pétards

On saute à cœur joie dans les flaques

On court devant les corbillards

Seize ans d' printemps, une vie d’acné

Et l’horizon dans un couloir

Odeurs de colle, mégots cachés

Les rêves enfouis dans un plumard

Seize ans d' printemps, c’est l'âge des sacs

De projets, révoltes et pétards

On veut éclabousser les flaques

S' faire un trou dans un corbillard

Vingt berges de vie, six mois d' caserne

Et les cheveux en bataillon

Enfoui au plume les jours de perme

On s' p’lote tout seul dans son p’loton

Vingt berges de vie, c’est l'âge des sacs

À dos, de pierre et de pétoire

On monte la garde dans les flaques

Pointe à l’appel des corbillards

Cinquante balais de repassage

Péter les boulons d' son boulot

La ménopause dans son ménage

Les rêves enfouis dans un plumeau

Cinquante balais, c’est l'âge des sacs

D’aspirateur et de brouillard

Y a les patins, à cause des flaques

Faut cotiser pour l' corbillard

Quatre-vingts piges, mais rien d' pigé

Et l’horizon au fond d’une pipe

Les rêves enfuis, on s’est plumé

On était prince, on d' vient principe

Quatre-vingts piges, c’est l'âge des sacs

De souvenirs, de regrets, d’histoires

Mais quand la canne glisse dans une flaque

Quand il est là, le corbillard

Plus l' temps d' vider son dernier sac

Le temps de voir à l’intérieur

Le peu d’amour et toute l’arnaque

D’un échantillon de bonheur

Eight years of sweets including three from school

Hair in battle and snot in the nose

Three marbles won, two hours of glue

Little life buried in a pencil case

Eight years of sweets, it's the age of bags

Of treasures, lollipops and firecrackers

We're jumping in the puddles

We run past the hearses

Sixteen years of spring, a lifetime of acne

And the horizon in a corridor

Glue smell, cigarette butts hidden

Dreams buried in a pillbox

Sixteen years of spring, it's the age of bags

Of projects, revolts and firecrackers

We wanna splash the puddles

Getting a hole in a hearse

Twenty banks of life, six months of barracks

And the hair in battalion

Buried in the feather on perm days

We p’lote all alone in his p’loton

Twenty banks of life, it's the age of bags

Backpack, Stone and Blaster

We stand guard in the puddles

Pointe at the call of the hearses

Fifty ironing brooms

Breaking the bolts of his job

Menopause in her household

Dreams buried in a feather duster

Fifty brooms is the age of bags

Vacuum and mist

There's the skates, because of the puddles

You have to pay for the hearse

Eighty years, but nothing

And the horizon at the bottom of a pipe

The dreams fled, we plucked ourselves

We were prince, we come from principle

Eighty years old, it's the age of the bags

Memories, Regrets, Stories

But when the cane slips in a puddle

When he is there, the hearse

No more time to empty your last bag

Time to see inside

The little love and the whole scam

Of a sample of happiness