Valises - Achim

J’peux pas passer mes nuits à essayer d’les comprendre

Passer ma vie à essayer de contenter tous les fils de putes que la Terre enfante

Pour qu’ils se décident enfin un jour à m’entendre

T’avais la main sur l’cœur, finis avec une lame dans l’ventre

C’est la vie, c’est l’quotidien dans les cités d’France

Les âmes s’envolent comme les sachets dans l’vent

Les blagues sont drôles mais on rit plus comme des enfants

Plus rien n’est pur, nos joies sont coupées comme des kilos de blanche

Croire en Dieu, c’est dur mais la mort, c’est sûr

On passe les contrôles, on n’a plus d’une cons' sous la manche

Mes pensées sont sales comme l’eau du Gange

J’veux pas qu’on ait des gosses mais voir si ta frange est étanche

J’gratte pas d’repost alors viens pas faire la manche quand j’mange, Dice

J’pense qu'à remplir les passeports, beurrer les pastas en passant les rapports

de l’Opel Astra

Ça part d’un bon sentiment comme Cosa Nostra, traverse les continents comme

fille du Nigeria

Faire comme eux, c’est tentant mais j’veux qu’on m'écoute encore dans trente ans

Comme si c'était maintenant, à l’instant, alors que ça date, qu’on a le même

plan

Maman ton fils ouais, faire les valises

Te fera faire les valises, te fera faire les valises

Loin du bloc, loin de la pisse, ouais, faire les valises

Te fera faire les valises, te fera faire les valises

Ouais, la nostalgie un poison, le botox du pauvre pour effacer les rides

À trop faire l’ancien, tu ronges comme l’acide, j’ai supprimé TikTok parce que

j’ai peur du vide

Soufflette de weed dans la loc', à qui est la faute?

Qui est Franklin?

Qui est l’agent Reed?

On a mangé des défaites, on remonte sur l’ring, j’reviens un peu comme le fils

d’Apollo Creed

Le romantisme est dead, s'étale sur les réseaux, péta l’hirondelle

C’est pas mon del', en vrai on s’emmêle, cette semaine six rondelles ont

squatté le plaid

Des fois, j’fixe la Lune, me d’mande si elle est réelle, ce qu’elle peut bien

penser de nous vue du ciel

Des fois, j’calcule pas son reflet sur mes TN, quand seule l’ivresse de la

foule peut calmer ma haine

Maman ton fils ouais, faire les valises

Te fera faire les valises, te fera faire les valises

Loin du bloc, loin de la pisse, ouais, faire les valises

Te fera faire les valises, te fera faire les valises

Maman ton fils ouais, faire les valises

Te fera faire les valises, te fera faire les valises

Loin du bloc, loin de la pisse, ouais, faire les valises

Te fera faire les valises, te fera faire les valises

I can't spend my nights trying to understand them

Spend my life trying to please all the sons of bitches that the earth brings forth

So that they finally decide one day to hear me

You had your hand on your heart, ended up with a blade in your stomach

It's life, it's daily life in the cities of France

Souls fly away like sachets in the wind

Jokes are funny but we laugh more like children

Nothing is pure anymore, our joys are cut like pounds of white

Believing in God is hard but death is sure

We pass the controls, we have more than one idiot under the sleeve

My thoughts are dirty like the water of the Ganges

I don't want us to have kids but see if your bangs are tight

I don't scratch repost so don't beg when I eat, Dice

I only think about filling out the passports, buttering the pastas while passing the reports

of the Opel Astra

It starts with a good feeling like Cosa Nostra, crosses continents like

girl from nigeria

To do like them, it's tempting but I still want people to listen to me in thirty years

As if it was now, at the moment, while it was old, that we have the same

plan

Mama your son yeah, packing the bags

Make you pack, make you pack

Away from the block, away from the piss, yeah, packing

Make you pack, make you pack

Yeah, nostalgia a poison, poor man's botox to erase wrinkles

Doing too much the old, you gnaw like acid, I deleted TikTok because

I am afraid of the void

Weed blow in the loc, whose fault is it?

Who is Franklin?

Who is Agent Reed?

We ate defeats, we get back in the ring, I come back a bit like the son

by Apollo Creed

Romanticism is dead, spreads on the networks, farted the swallow

It's not my del', in truth we get tangled, this week six pucks have

squatted the plaid

Sometimes I stare at the moon, wonder if it's real, which it may

think of us from above

Sometimes, I don't calculate its reflection on my TN, when only the intoxication of the

crowd can calm my hate

Mama your son yeah, packing the bags

Make you pack, make you pack

Away from the block, away from the piss, yeah, packing

Make you pack, make you pack

Mama your son yeah, packing the bags

Make you pack, make you pack

Away from the block, away from the piss, yeah, packing

Make you pack, make you pack