Инвалид - Shot

Пустая комната, мысли тревоги, помнит, как шли его ноги

По аллее парка, сигарета тлеет, пишет строки,

Снова стихи о любви, они помогали вдали,

В итоге обычно от дома, привычно проводит дни.

Приветливые люди, каждый разный на лицо,

Он, улыбаясь миру, лирикой сделал себя творцом,

Борцом за фразы, что останутся после в душе,

Напишет, порвёт, но вернётся к истоку, как рикошет.

Прошло немного, немало, где-то два года,

В четырёх стенах себя, уничтожая в прах, его природа

Переменила, двери не мило закрыла как будто,

Навсегда, в голове мутно отныне каждое утро.

Нутро как будто обрывается, мается сердце,

Он пишет снова, но стихами ему не согреться,

Помнит, как ноги его топтали аллеи гранит,

Сегодня он не просто поэт, он поэт — инвалид…

Заберите эту боль подальше, люди,

Голос мой только об этом говорит,

И поверьте, легче мне уже не будет,

Просто я теперь другой, я — инвалид…

А что потом, вопрос и ответ,

Тишина, дайте мне свет, лишена душа побед,

Руки упали, кто знали, отвернулись, якобы

Он уже не друг и человек, что с ними рядом был.

Порядок дня — никакого порядка,

Стихия только своя — стихи писать без остатка,

А после ночь и лишь сон, и чёрно-белые краски,

Утро печали, опора одна, педали коляски.

Не надо слов, это лишние ненужные фразы,

И никаких основ, если начал, то закончил дело сразу,

Я нашёл последние строки его в тетради,

Что помечены — «Простите, я прошу вас, Бога ради»:

«Не испытав любви и не найдя счастья на свете,

Я потерял движение, но человеком был,

И мои дни не запечатлены на кассете,

Я оставляю строки, в них моего сердца пыл…»

Empty room, thoughts of anxiety, remembers how his feet went

Along the alley of the park, the cigarette is smoldering, writing lines,

Again poems about love, they helped in the distance,

As a result, usually from home, habitually spends days.

Friendly people, each with a different face,

He, smiling at the world, made himself a creator with lyrics,

A fighter for phrases that will remain after in the soul,

He writes, breaks, but returns to the source, like a rebound.

It took a little, a lot, about two years,

Within the four walls of himself, destroying to dust, his nature

Changed, the doors did not close nicely, as if,

Forever, my head is cloudy from now on every morning.

The inside seems to break, the heart toils,

He writes again, but he cannot get warm with verses,

He remembers how his feet trampled alleys of granite,

Today he is not just a poet, he is a disabled poet...

Take this pain away people

My voice only speaks about it,

And believe me, it won't be easier for me,

I'm just different now, I'm disabled...

And then what, question and answer,

Silence, give me light, the soul is deprived of victories,

Hands fell, who knew, turned away, supposedly

He is no longer a friend and a person who was next to them.

The order of the day - no order,

The element is only its own - to write poetry without a trace,

And after the night and only a dream, and black and white colors,

Morning of sadness, one support, wheelchair pedals.

No words are needed, these are extra unnecessary phrases,

And no basics, if you started, then finished the job right away,

I found his last lines in a notebook,

What are marked - "Forgive me, I ask you, for God's sake":

“Having not experienced love and not finding happiness in the world,

I lost my movement, but I was a man,

And my days are not recorded on tape,

I leave lines, in them my heart is ardent ... "