La P'tite Bill Elle Est Malade - Alain Souchon

La p’tite Bill, elle est malade.

Elle a besoin d’une promenade

Avec un qui serait son amoureux,

Une heure ou deux.

La P’tite Bill, y a le temps qui presse.

Elle a besoin d’une caresse,

Des doigts gentils, des doigts doux,

Dessus dessous.

Bill, ma Bill, t’es comme tout le monde:

Quand ça coule de tes yeux, ça tombe

Mais c’est pas des confettis,

Cette pluie.

Elle a trop lu de littérature,

La plume c ur, les égratignures,

Les p’tits revolvers en dentelles,

Les coups d’ombrelle.

Elle les a attendus, sans rire,

Les rubans bleus, les soupirs,

Que des trucs qui existent pas

Qu’au cinéma.

La p’tite Billn elle fait la gueule.

Elle dit qu’elle est tout le temps toute seule

Mais tout le monde vit séparé

Du monde entier.

Elle a beau faire du jardinage

Dans son vingt-quatrième étage,

Géraniums et bégonias,

Ça lui réussit pas.

C’est une vieille maladie poisseuse,

Un sacré manque d’amour qui creuse.

Dans nos villes dans nos campagnes,

Ça gagne.

Little Bill, she's sick.

She needs a ride

With one who would be her lover,

An hour or two.

Little Bill, time is running out.

She needs a caress,

Kind fingers, gentle fingers,

Upside down.

Bill, my Bill, you're like everyone else:

When it drips from your eyes, it falls

But it's not confetti,

This rain.

She read too much literature,

The feather heart, the scratches,

The little lace revolvers,

The umbrella strokes.

She waited for them, without laughing,

The blue ribbons, the sighs,

Only things that don't exist

Than in the movies.

Little Billn she's sulking.

She says she's all alone all the time

But everyone lives apart

Of the whole world.

She does gardening

In its twenty-fourth floor,

Geraniums and begonias,

It doesn't work for him.

It's an old sticky disease,

A goddamn lack of digging love.

In our cities in our countryside,

It wins.