Margherita - Zibba, Almalibre, Tonino Carotone

A maggio «ci si sposa»,

nella legittima ora.

L’orchestra del sangiovese, per bene,

si bagna i piedi e la gola.

Ricreazione obbligata

nell’orticello di zio Marcello.

Pi?

in l?

orribili servi e poltrone d’oro,

solo per darsi un anello.

La nostra malattia

e quella d’esser romantici.

Di guardar bene nel cuore degli altri.

Di fare a gara di sputi con gli angeli.

E le battaglie contrastano dentro,

tra le pareti del petto e lo scroto,

e Margherita scappa lasciando solo

un terribile vuoto.

La gente muore sola,

perch?

non ha ardimento.

E Margherita lascia l’amore.

Lascia che non ha tempo.

E la felicit?, diceva,

?

un rapido che passa e poi se ne va.

E Margherita lascia l’amore.

Lascia che tempo non ha.

Passano i giorni e le feste

e la poesia ci uccide.

Restiamo soli a cercarci un sepolcro

tra le cataste di rime.

Ritrover?

il mio nome intarsiato,

graffiato sul bancone del magicobar,

tra chiome folte, birra stillata

e voglia di donne e kebab.

La gente muore sola,

perch?

non ha ardimento.

E Margherita lascia l’amore.

Lascia che non ha tempo.

E la felicit?, diceva,

?

un rapido che passa e poi se ne va.

E Margherita lascia l’amore.

Lascia che tempo non ha.

Non c'?

una fisarmonica,

che non c'?

pi?

chi suona.

Sterpaglie d’erbe aromatiche in tight

bisbigliano con la mediocrit?.

Parcheggiano sulle nuvole

caritatevoli ostili ad un suono.

La morte lascia un odore di mosto

nella piazzetta del Duomo.

La gente muore sola,

perch?

non ha ardimento.

E Margherita lascia l’amore.

Lascia che non ha tempo.

E le battaglie contrastano dentro,

tra le pareti del petto e lo scroto,

e Margherita scappa lasciando solo

un terribile vuoto.

(non torner?).

E la felicit?, diceva,

?

un rapido che passa e poi se ne va.

E Margherita lascia l’amore.

Lascia che tempo non ha.

In May "we get married",

in the right now.

The Sangiovese orchestra, for good,

he wets his feet and throat.

Compulsory recreation

in the vegetable garden of Uncle Marcello.

Pi?

in l?

horrible servants and golden armchairs,

just to give yourself a ring.

Our disease

and that of being romantic.

To look carefully into the hearts of others.

To have a spit contest with the angels.

And the battles thwart inside,

between the walls of the chest and the scrotum,

and Margherita runs away leaving alone

a terrible emptiness.

People die alone,

why?

has no daring.

And Margherita leaves love.

She lets her have no time.

And happiness, she said,

?

a rapid that passes and then goes away.

And Margherita leaves love.

She leaves what time she does not have.

Days and holidays go by

and poetry kills us.

We are left alone to look for a sepulcher

among the piles of rhymes.

Will you find again?

my name inlaid,

scratched on the counter of the magic bar,

among thick hair, dripped beer

and desire for women and kebabs.

People die alone,

why?

has no daring.

And Margherita leaves love.

She leaves that she has no time.

And happiness, she said,

?

a rapid that passes and then goes away.

And Margherita leaves love.

She leaves what time she does not have.

Not C'?

an accordion,

what's not there?

pi?

who plays.

Undergrowth of aromatic herbs in tight

they whisper with mediocrity.

They park on the clouds

charitable hostile to a sound.

Death leaves a must smell

in the square of the Duomo.

People die alone,

why?

has no daring.

And Margherita leaves love.

She leaves that she has no time.

And the battles thwart inside,

between the walls of the chest and the scrotum,

and Margherita runs away leaving alone

a terrible emptiness.

(will not return?).

And happiness, she said,

?

a rapid that passes and then goes away.

And Margherita leaves love.

Let him have no time.