Придорожный куст - Евгений Григорьев – Жека

Едва приметная судьба тобою замкнута,

Та осень детства,

Мать на кухне звякнет банками,

Варенье делает с утра — катает крышечки,

А мне во двор к друзьям пора — парнишечке.

Надежно пачка сигарет от мамы спрятана,

Наш двор — в нём столько тайных мест — курнём с ребятами,

А если бабка из «седьмой», ворча, зацыкала,

Мы все в кино пойдём гурьбой про Яшку-цыгана.

Припев:

Придорожный куст по ветру мечется

Сколько их тех по жизни дорог?

А судьба, она даже не лечится,

Если ей нарисован был срок.

Замкнула осень семьдесят какого-то,

Меня на дядю при усах — на участкового,

И хулиганили-то так, без дела, к случаю,

С тех пор всё наперекосяк — хожу под тучею.

Сердитый взор бесцветных глаз людей с погонами,

Везут уже в который раз меня вагонами,

Та осень детства моего, как наваждение,

Тогда не ел, теперь хочу варения.

Припев:

Придорожный куст по ветру мечется

Сколько их тех по жизни дорог?

А судьба, она даже не лечится,

Если ей нарисован был срок.

Едва приметная судьба тобою замкнута,

Как осень та, ушла когда-то, навсегда,

Ползёт печаль угрюмых мест, стучит колесами,

Между судами, лагерями и допросами.

И на свободу много жадных взоров кинуто,

Вот только нами тут она давно покинута,

Идут «столыпины» скрипя, привычной линией,

А неприметную судьбу мою заклинило.

Припев:

Придорожный куст по ветру мечется

Сколько их тех по жизни дорог?

А судьба, она даже не лечится,

Если ей нарисован был срок.

Придорожный куст по ветру мечется

Сколько их тех по жизни дорог?

А судьба, она даже не лечится,

Если ей нарисован был срок.

Если ей нарисован был срок.

Barely noticeable fate is closed by you,

That autumn of childhood

Mother in the kitchen jingles jars,

Makes jam in the morning - rolls caps,

And it's time for me to go to the yard to my friends - the boy.

A pack of cigarettes from mom is securely hidden,

Our yard - there are so many secret places in it - we smoke with the guys,

And if the grandmother from the "seventh", grumbling, zatsikal,

We will all go to the cinema in a crowd about Yashka the gypsy.

Chorus:

A roadside bush rushes about in the wind

How many of those are roads in life?

And fate, it is not even treated,

If she had a deadline.

Closed autumn seventy of some,

Me for an uncle with a mustache - for a district police officer,

And they were hooligans like that, idle, by the way,

Since then, everything has gone awry - I'm walking under a cloud.

The angry gaze of the colorless eyes of people with epaulettes,

For the umpteenth time they are taking me in wagons,

That autumn of my childhood, like an obsession,

Then I didn’t eat, now I want to cook.

Chorus:

A roadside bush rushes about in the wind

How many of those are roads in life?

And fate, it is not even treated,

If she had a deadline.

Barely noticeable fate is closed by you,

Like that autumn, once gone, forever,

The sadness of gloomy places creeps, knocks wheels,

Between courts, camps and interrogations.

And many greedy glances are thrown at freedom,

That's just us here, she has long been abandoned,

The "Stolypins" are coming, creaking in a familiar line,

And my inconspicuous fate was jammed.

Chorus:

A roadside bush rushes about in the wind

How many of those are roads in life?

And fate, it is not even treated,

If she had a deadline.

A roadside bush rushes about in the wind

How many of those are roads in life?

And fate, it is not even treated,

If she had a deadline.

If she had a deadline.