Русская - 25/17, Вячеслав Бутусов

На грифе пальцы танцуют румбу убитых струн,

Гоняет тучи, устал небесный пастух.

Город, тяжело дыша от частых простуд

Поет вполголоса о том, что нас держит тут.

Этот воздушный шар не выдержит всех,

Он просто лопнет как на пышной фемине карсет.

Или накопленный хлам и нами же вскормленный грех,

Не дадут этой конструкции взмыть вверх.

Грязное небо, грязный снег, грязный лед

Человек в форме цвета грязи растопырил свой рот.

По телевизору сказали: Все идет по плану,

Но раскачивают лодку подонки-хулиганы.

Сосед опять без устали всю ночь гонял чертей,

Этот город чьих-то пьяных потерянных детей.

На капоте новой тачки свежая царапина,

Извивается причудливо надписью матерной.

А на душе так тоскливо, а на душе так погано.

Что хочется выпить водки, и пострелять из нагана.

Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.

И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.

Никто никому ничего не обещал,

Но всем все объяснили до хруста хряща.

В старой коробке слепые котята пищат,

Чай, грязная кухня, сигарета натощак.

На вешалке пылится отцовский китель,

За окном очередной бессмысленный митинг.

Русская тоска в нескончаемом рапиде,

Взять бы ее как котенка, да утопить.

Куда идут эти люди, чего хотят эти люди?

Зачем живут эти люди, что потом с ними будет?

На белых тапках следы чьих-то сапог,

Даже в метро в час пик здесь каждый одинок.

Заботливый хозяин для пса самый хороший,

Во дворе д*рьмо привычно пачкает подошвы.

Пальцы потным спрутом сжимают рукоятку,

Прогноз погоды: возможны беспорядки.

А на душе так тоскливо, а на душе так погано.

Что хочется выпить водки, и пострелять из нагана.

Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.

И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.

Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.

И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.

On the fretboard, the fingers dance the rumba of the dead strings,

The clouds are driving, the heavenly shepherd is tired.

City, breathing heavily from frequent colds

Sings in an undertone about what keeps us here.

This balloon won't hold everyone

It will simply burst like on a magnificent feminine corset.

Or accumulated rubbish and sin fed by us,

They will not let this structure soar up.

Dirty skies, dirty snow, dirty ice

The man in the mud-colored form opened his mouth wide.

They said on TV: Everything is going according to plan,

But scum-hooligans are rocking the boat.

The neighbor again tirelessly chased devils all night,

This city of someone's drunken lost children.

There is a fresh scratch on the hood of a new car,

Wriggles bizarrely with obscene inscription.

And it’s so sad in the soul, and it’s so bad in the soul.

That I want to drink vodka and shoot with a revolver.

But it won't get any easier, not for us, not for those who love us.

And that's why I won't drink vodka today, in the morning.

Nobody promised anything to anyone

But everything was explained to everyone to the crunch of cartilage.

In an old box, blind kittens squeak,

Tea, dirty kitchen, cigarette on an empty stomach.

The father's tunic is gathering dust on the hanger,

Outside the window is another senseless rally.

Russian melancholy in an endless rapid,

I would take her like a kitten and drown her.

Where are these people going, what do these people want?

Why do these people live, what will happen to them later?

On white slippers there are traces of someone's boots,

Even in the subway at rush hour, everyone is lonely here.

A caring owner for a dog is the best,

In the yard, shit habitually stains the soles.

Fingers sweaty octopus squeeze the handle,

Weather forecast: riots are possible.

And it’s so sad in the soul, and it’s so bad in the soul.

That I want to drink vodka and shoot with a revolver.

But it won't get any easier, not for us, not for those who love us.

And that's why I won't drink vodka today, in the morning.

But it won't get any easier, not for us, not for those who love us.

And that's why I won't drink vodka today, in the morning.