Я выбрал рэп - Восточный округ, Лёша Маэстро, Фиска

Ну чисто так по приколу, ну бля допустим:

Я был б серьезней в институте, или даже хуй с ним,

Отслужил бы в российской армии,

Пил булочки в солдатской пекарни я.

Или даже раньше, взять класс 9-й,

Когда горло давила ебаная любовь, проклятая,

И вдруг б я не решился зачитать про это,

А чисто так рассказал друзьям по секрету.

А ты бы так же щас в колонках рэп качал,

А я бы за стеной на тебя матом кричал.

И бы хуй клал на меня большой и толстый,

У тебя в колонках ровный shit, и тебе все похуй.

Или, как вариант, я за рулем Газели, устал пиздец,

А сзади пацаны борзеют: читают под музыку, из тела песни с матом.

Э-э-э, сделай тише.

-Мы рэперы, нам похуй так то.

А вот еще расклад: я на заводе,

Смалю сиги с мужиками, травлю анекдоты

И при каждой удобной ситуации

Я стараюсь сделать беднее мою корпорацию.

Иду домой по подъезду с довольной лыбой,

А на площадке пацаны, пиво и рыба.

И я бы попросил их пиздеть потише,

Ведь у меня дома жена и малой парниша.

И мне дали бы пизды толпой,

Били бы ногой, втирая, кто я такой,

А завтра бы это попало в сводки газет.

И через месяц ты бы записал про это рэп.

Яяя Я выбрал рэп,

Я выбрал рэп,

Я выбрал рэп.

Я бы наверно щас лежал в Майами,

Я, бутылка вискаря и шлюха между нами,

Такая молодая, хладнокровная блядь,

Чисто ради приколоться в молодую пошмалять.

У меня, сто очков, была бы служанка,

И был бы повар и любовница-южанка,

Кожаная лежанка, плазма, XBox,

Well, purely for fun, well, let's fucking say:

I would be more serious at the institute, or even fuck with him,

I would have served in the Russian army,

I drank buns in a soldier's bakery.

Or even earlier, take class 9th,

When the throat was crushed by fucking love, damned,

And suddenly I would not dare to read about it,

And purely so he told his friends in secret.

And you would also be rocking rap in the columns right now,

And I would have yelled at you behind the wall.

And the dick would put a big and fat one on me,

You have even shit in your columns, and you don't give a fuck.

Or, alternatively, I'm driving a Gazelle, I'm tired as hell,

And in the back, the boys are greying: they read to the music, from the body, songs with obscenities.

Uh, be quiet.

We are rappers, we don't give a fuck.

And here's another alignment: I'm at the factory,

I'll smack whitefish with men, bullying jokes

And at every convenient situation

I'm trying to make my corporation poorer.

I go home along the porch with a happy smile,

And on the playground there are boys, beer and fish.

And I would ask them to be quiet,

After all, I have a wife and a small boy at home.

And they would give me cunts by the crowd,

They would kick, rubbing who I am,

And tomorrow it would be in the newspaper reports.

And in a month you would have recorded a rap about it.

Yaya I chose rap

I chose rap

I chose rap.

I would probably lie in Miami right now,

Me, a bottle of scotch and a whore between us,

Such a young, cold-blooded whore

Purely for the sake of pranking on a young woman.

I, a hundred points, would have a maid,

And there would be a cook and a southern mistress,

Leather couch, plasma, XBox,