Менестрели - Владимир Кузьмин

Вот и отскрипели во дворе качели.

Вот уж три недели как я жил без цели.

Я лежал в постели, словно в колыбели,

Руки охладели, мысли поредели.

Пели менестрели, их звенели трели,

Но меня не грели песни менестрелей.

В голове горели грёзы, акварели.

Сладко думать в ноябре о своём апреле.

Сладко думать в ноябре о своём апреле.

За окном шумели вихри и метели,

Лунный свет сквозь щели брезжил еле-еле

Наяву, во сне-ли думал — «Неужели

Не дождусь капели в солнечном апреле».

Пели менестрели, их звенели трели,

Но меня не грели песни менестрелей.

В голове горели грёзы, акварели.

Сладко думать в ноябре о своём апреле.

Сладко думать в ноябре о своём апреле.

В эту ночь сидели у моей постели:

Граф Толстой в шинели, Пушкин до дуэли.

Дети тёти Нели рок-н-роллы пели,

А вокруг свистели пули и шрапнели.

Пели менестрели, их звенели трели,

Но меня не грели песни менестрелей.

В голове горели грёзы, акварели.

Поздно думать в ноябре о своём апреле.

Поздно думать в ноябре о своём апреле.

So the swing creaked in the yard.

It's been three weeks since I lived without a goal.

I lay in bed, as if in a cradle,

Hands cooled, thoughts thinned.

The minstrels sang, their trills rang out,

But the songs of the minstrels did not warm me.

Dreams, watercolors burned in my head.

It's sweet to think about your April in November.

It's sweet to think about your April in November.

Whirlwinds and blizzards rustled outside the window,

Moonlight through the cracks glimmered barely

In reality, in a dream, I thought - “Really

I can't wait for a drop in sunny April."

The minstrels sang, their trills rang out,

But the songs of the minstrels did not warm me.

Dreams, watercolors burned in my head.

It's sweet to think about your April in November.

It's sweet to think about your April in November.

That night they sat by my bed:

Count Tolstoy in an overcoat, Pushkin before the duel.

Aunt Nely's children sang rock and roll,

And bullets and shrapnel whistled around.

The minstrels sang, their trills rang out,

But the songs of the minstrels did not warm me.

Dreams, watercolors burned in my head.

It's too late to think about your April in November.

It's too late to think about your April in November.