Pommes, pommes, pommes - Thomas Fersen

Pommes, pommes, pommes

C’est l’automne

Si monotone

C’est triste, triste, triste

Les feuilles mortes

Les flaques d’eau

Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux

À Boulogne

C’est de saison

Les enfants

Ramassent des marrons

En caressant l’automne

Un balayeur fredonne:

«Pommes, pommes, pommes …

Oh mon amour

Le jour viendra

Où tu refleuriras.»

La nuit tombe

On s'étonne

Ces feuilles sur le sol?

Et oui, c’est l’automne

Un homme sans toit

Occupe un banc de bois

On le montre aux enfants qui n’obéissent pas

C’est l’automne

C’est l’automne

Et de temps en temps

L’hiver montre ses dents

Et la nuit sous les ponts

On gèle jusqu’au trognon

De pomme, pomme, pomme

Apples, apples, apples

It's fall

So monotonous

It's sad, sad, sad

Dead leaves

Puddles of water

The wind in the alley that carries away the newspapers

In Boulogne

It's in season

children

Pick up chestnuts

By caressing the autumn

A sweeper hums:

“Apples, apples, apples…

Oh my love

The day will come

Where you will bloom again."

Night is falling

We are surprised

Those leaves on the ground?

And yes, it's autumn

A Homeless Man

Occupy a wooden bench

We show it to children who don't obey

It's fall

It's fall

And from time to time

Winter bares its teeth

And the night under the bridges

We freeze to the core

Apple, apple, apple