Зарисовки краха - Проект Увечье

Куда податься молодым, не густо, коли с прайсом?

На стенке номер телефона — соли, спайсы.

Потертый Reebok, старые Levi-сы,

Усталые глаза, дымят кустарные девайсы.

Мне это все напоминает айсберг,

Ведь это только лишь верхушка, не сомневайся.

Все остальное в глубине, по духу,

Там много близких к Гуфу, но их не спасают Айзы.

А за окном тот же вид и поныне —

Как будто скуку *рахнуло уныние.

Опять возня, и из закладки вынут

Новый дозняк, чтоб повторить эту игру навылет.

Ведь хэппи-энды лишь в экранном мыле.

И тут не вы ли сами выли, выбирая — или

Лететь до рая или ползать, вымирая в иле,

В себя вбирая сладкий аромат запретной пыли.

И сколько сгинуло в этом болоте?

Зарисовки краха, стены серые вместо полотен.

На улице жара, но тут озноб колотит

Тех, кто не аскет, но практикует умерщвленье плоти.

Припев:

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Я рад, что канет в лету тот, кто этот мир поганит.

Пускай пока нет и надежды порешать с долгами.

Либо свали, либо плати за эту страсть с деньгами,

будто за *люху, только с ней ты будешь моногамен.

Глазенки скачут, как медведи Гамми.

А сколько торчей выносили здесь вперед ногами.

Берет руками то, что брать не нужно

Барыга ушлый и втридорога дерет за камень.

И не смущает их угроза камер.

Осталось ведь уже недолго до некроза тканей.

И знаешь, к черту пропаганду прозой и стихами,

и эту моду, что отсюда и проистекает.

Мне наплевать, что ты *башишь — не паникуй,

Ведь я отнюдь не твой папаша и не опекун.

И если любишь марафоны, хоть и не бегун,

То давай, валяй, пока они тебя не допекут.

Это путь, ведущий к тупику, надо бы уметь

Тормознуть, пока мозг в голове не успел онеметь.

Хотя, я признаю, что я не вправе сметь

Покушаться на твои права на медленную смерть.

Припев:

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Where to go young, not a lot, if with a price list?

On the wall there is a phone number - salts, spices.

Shabby Reebok, old Levi's

Tired eyes, makeshift devices smoke.

It all reminds me of an iceberg

After all, this is just the tip, no doubt about it.

Everything else is in depth, in spirit,

There are many people close to Guf, but Aiza does not save them.

And outside the window is the same view to this day -

It was as if boredom was overwhelmed by despondency.

Fuss again, and taken out of the bookmark

New doznyak to repeat this game right through.

After all, happy endings are only in screen soap.

And then didn’t you yourself howl, choosing - or

Fly to heaven or crawl, dying in the mud,

Absorbing the sweet aroma of forbidden dust.

And how many perished in this swamp?

Sketches of collapse, gray walls instead of canvases.

It's hot outside, but chills are pounding here

Those who are not ascetics, but practice mortification of the flesh.

Chorus:

Mom is not anarchy.

Mom is afraid.

Papa is not a glass of port.

Dad was drunk on * ep.

The elder brother was bobbing in the vein.

Sketches of collapse appear on the gray walls.

Mom is not anarchy.

Mom is afraid.

Papa is not a glass of port.

Dad was drunk on * ep.

The elder brother was bobbing in the vein.

Sketches of collapse appear on the gray walls.

I'm glad that the one who filthy this world will sink into oblivion.

Let there be no hope to settle with debts yet.

Either get out or pay for this passion with money

as if for * whore, only with her you will be monogamous.

Little eyes jump like Gummi bears.

And how many sticks were carried out here feet first.

Takes with hands what is not necessary to take

The huckster is cunning and at exorbitant prices pulls for a stone.

And they are not embarrassed by the threat of cameras.

After all, it is not long before tissue necrosis remains.

And you know, to hell with propaganda in prose and poetry,

and this fashion, which comes from here.

I don't care what you *bash - don't panic

After all, I am by no means your dad and not your guardian.

And if you love marathons, although you are not a runner,

Then go ahead, go ahead until they bake you.

This is the path leading to a dead end, one should be able to

Slow down until the brain in your head goes numb.

Although, I admit that I have no right to dare

Encroach on your rights to a slow death.

Chorus:

Mom is not anarchy.

Mom is afraid.

Papa is not a glass of port.

Dad was drunk on * ep.

The elder brother was bobbing in the vein.

Sketches of collapse appear on the gray walls.

Mom is not anarchy.

Mom is afraid.

Papa is not a glass of port.

Dad was drunk on * ep.

The elder brother was bobbing in the vein.

Sketches of collapse appear on the gray walls.