Пять пограничных состояний - Пилот

Пять пограничных состояний.

Крик немой, и боль прощаний

Плюнет сквозняками в первый снег

Павший замертво счастливый человек.

Без побед и поражений,

Только душный страх сомнений –

Это всё, что нам осталось здесь,

Был у нас огонь, да вышел весь!

Пять пограничных состояний тряпкой черной на ветру,

Нас в толпе узнаешь сразу по счастливому лицу,

Синяки, пробиты уши, кожа стерта на износ,

Курим в тамбуре поезда, что едет под откос.

На пол сходу полупьяных

Нас валила окаянных,

Нас косила правды горькой суть,

От вина на дне стакана муть.

Мимо дней так время скачет,

Разве было то иначе?

Но остался в прошлом где-то твой билет.

И вот-вот отходит поезд, гасят свет.

Пять пограничных состояний тряпкой черной на ветру,

Нас в толпе узнаешь сразу по счастливому лицу,

Синяки, пробиты уши, кожа стерта на износ,

Курим в тамбуре поезда, что едет под откос.

Песня жжёт на трех дворовых,

На простых, на беспонтовых,

Вырвет душу с потрохами из глубин.

Здесь на кухне за столом ты не один!

Здесь на кухне за столом ты не один!

Здесь на кухне за столом ты не один!

Five border states.

Silent cry, and the pain of goodbyes

Spit drafts in the first snow

Fallen dead happy man.

Without victories and defeats

Only stuffy fear of doubt -

This is all we have left here

We had a fire, but it all came out!

Five border states with a black rag in the wind,

You will recognize us in the crowd immediately by a happy face,

Bruises, pierced ears, skin worn out for wear,

We smoke in the vestibule of a train that goes downhill.

Half drunk on the floor

We were brought down by the damned,

We were mowed down by the bitter essence of truth,

There is haze at the bottom of the glass from the wine.

Past the days so time jumps

Was it otherwise?

But your ticket is somewhere in the past.

And the train is about to leave, the lights are turned off.

Five border states with a black rag in the wind,

You will recognize us in the crowd immediately by a happy face,

Bruises, pierced ears, skin worn out for wear,

We smoke in the vestibule of a train that goes downhill.

The song burns on three yards,

On simple, on bespontovye,

Rip the soul with giblets from the depths.

Here in the kitchen at the table you are not alone!

Here in the kitchen at the table you are not alone!

Here in the kitchen at the table you are not alone!