The poet acts like if there is no present,

the mind moves back and forth,

trying to distinguish simplicity.

There are no look backs nor verification,

the meaning it is not memorized:

there are no plans for composition.

Grammar gets lost in a valley.

Analysis perishes;

only truth is searched.

But what is truth really?

That cannot be determined.

Most of the poet acts walk near by the words love, freedom, sadness,

melancholy and self-awareness;

while others

struggle to find the voice

that once seemed clear

and now is completely forgotten.

The poet battles his way out from an emotional highway,

with drastic turns,

endless yellow lights, highlighted speed limits,

altering what once was

a smooth and unstoppable drive.

The acts dissipate between thoughts that put in question

what started with inspiration.

The poet has no map and no guidelines.

The mind travels deep down,

searching for the unknown.

It might be even possible

that nothing would come back at all as the written word,

maybe the emotion does not get exposed and all becomes

a lying fact

waiting to be broken and scrutinized.

Truth happens by accident.

Our illusory world tricks us in thinking we did find meaning,

but life does not care

at all.

The poet acts, similar to pieces of paper, are there,

in plain sight,

waiting to be judge for their content,

even when there may be,

in blank pages,

nothing to tell…

Поэт ведет себя так, словно нет настоящего,

ум движется туда-сюда,

пытаясь различать простоту.

Нет ни оглядки, ни проверки,

значение не запоминается:

планов по композиции нет.

Грамматика теряется в долине.

Анализ гибнет;

ищется только истина.

Но что такое правда на самом деле?

Это невозможно определить.

Большинство действий поэта проходят рядом со словами любовь, свобода, печаль,

меланхолия и самосознание;

пока другие

изо всех сил пытаюсь найти голос

это когда-то казалось ясным

а сейчас совсем забыто.

Поэт пробивается с эмоциональной магистрали,

резкими поворотами,

бесконечные желтые огни, выделенные ограничения скорости,

изменить то, что когда-то было

плавный и неудержимый драйв.

Действия рассеиваются между мыслями, которые ставят под сомнение

что началось с вдохновения.

У поэта нет ни карты, ни ориентиров.

Разум путешествует глубоко вниз,

поиск неизвестного.

Это может быть даже возможно

что ничто так не вернется, как написанное слово,

может быть, эмоции не раскрываются, и все становится

лживый факт

ждет, чтобы быть сломанным и тщательно изученным.

Истина случается случайно.

Наш иллюзорный мир обманывает нас, думая, что мы нашли смысл,

но жизни все равно

вообще.

Действия поэта, похожие на бумажки, есть,

на виду,

ожидая суда за их содержание,

даже когда может быть,

пустые страницы,

нечего рассказывать…