L'uomo senza volto - Murubutu, DJ Caster, DJ Gamon

Che passa a un uomo che passa col capo abbassato?

Ha un basco basso sul capo, il passo cansato

Per lui il tempo basta che passi, eppure passa e non basta

Non un giorno è passato che il suo volto è di nuovo cambiato

Passato un campo accelera il passo tra i vicoli bui

Lui cerca qualcuno o qualcuno cerca lui

Scendendo una via si specchia dentro un macchina

Questa gli rende intatti i tratti netti della schiatta caucasica

Il nostro si guarda e rammarica

Ha la capa rasa, la barba rada e una piaga alla palpebra

Ha la faccia bianca, una macchia alla guancia glabra

Contrae la faccia stanca che pare non abbia labbra

Lui guarda il cielo poi respira a piene nari

Sente l’odore del vento che spira dagli Urali

Forse non sembra, rimembra, ma

Viali e muri e vari musi è un gioco di chiari e scuri come quelli di Rembrandt

Forse qualcuno lo osserva, il cielo lo osserva, ma

Lui resta in allerta in cerca ma sembra non serva

Passa tra l’erba alta che nessuno falcia

Passa di volto in volto, per cui nessuna traccia di una faccia

La caccia rimbalza di maschera in maschera

Si specchia con ansia in una fontana dall’acqua salmastra

La vista s’appanna, il panico inganna

Il nostro scorge la gamma di tratti della schiatta normanna

E no, non domanda né rimanda niente qua

La canizie incipiente ha ormai invaso le tempia

Ha crini fulvi, occhi furbi e fulgidi

Qua i vasi chiusi preannunciano nuovi disturbi

Sente tra le cuspidi i fulmini che il cielo scarica

Sono figli del vento che attraversa la Manica

«Ora prendimi l’anima ma ridammi presenza!», passa

Di faccia in faccia ma una faccia vera vorrebbe avercela

No, non so chi son

Io non so più chi son

Non so chi son

Io non so più chi son

Tende a tendere il tendine, l’uomo che tende a farcela

Mentre il suo volto attorto si mostra sicuro di farcela

Fra rami secchi si districa, tra la selva più fitta

Fare finta d’averla vinta, non accetta la vita sconfitta

Uno col volto divelto, aperto dalla lama di un bravo

Nessuno si specchia nell’acqua d’un tronco cavo

Centomila sogni insonni di malaria che mendica

Porta l’orma in faccia della schiatta dravidica

Scatta tra graffi e rami in faccia che sembrano schiaffi

Soffia fiati di fuga, fiati di bocca sempre più fitti

Tende il capo color corvo, le gote bronzo sporco

Rotte le gambe cedono il colpo a un corpo morto contro un tronco

A terra sporco di una terra diversa, riversa la testa

Tra le fronde il vento ricorda la foresta dell’est, va ad est

Del suo essere non ricorda l’origine

Si specchia un volto nell’acqua ma qualsiasi volto rispecchia l’immagine

Il corpo sporco e gracile si trascina storto lungo l’argine

Lerce scarpe lacere, calpestan meste cocce e cartacce

Facce basse passano, non sanno che stanno guardando

Uno che non ricorda chi, chi è stato, né dove sta andando

Mani in tasca, per poco non casca nell’acqua dall’aspetto livido

Aspetta, chissà cosa, siede e riposa il fragile fisico

Tremante s’appresta a lustrare luride lenti

Tristi occhiali infranti rifletton sfuggenti i lineamenti di Yankee

Il suo sguardo è assente, occhi smorti e spenti

Affanna col passo pesante classico dei piedi dolenti

Profonde cicatrici ricamano il viso pallido

Alita il tanfo rancido tipico dell’ubriaco fradicio

Sopra la testa gracchiando i corvi si invitano a pranzo

Cibandosi del pesce marcio lungo le rive dell’Hudson

Avrebbe un’altra vita solo potesse immaginarsela

Lassù invece procede allo sbando passando di maschera in maschera

No, non so chi son

Io non so più chi son

Non so chi son

Io non so più chi son

What happens to a man who passes with his head bowed?

He has a beret low on his head, his step cansato

For him, time is enough for it to pass, yet it passes and it is not enough

Not a day has passed that his face has changed again

Past a field, he accelerates his step through the dark alleys

He is looking for someone or someone is looking for him

Going down a street he is reflected in a car

This makes the clear-cut features of the Caucasian lineage intact

Our looks and regrets

He has a shaved head, a sparse beard and a sore eyelid

He has a white face, a patch on his hairless cheek

He contracts his tired face that he looks like he has no lips

He looks at the sky then breathes with full nostrils

He smells the wind blowing from the Urals

Maybe it doesn't seem like it, he remembers, but

Avenues and walls and various muzzles is a play of light and dark colors like those of Rembrandt

Maybe someone is watching it, the sky is watching it, but

He stays alert looking but he seems to be of no use

He passes through the tall grass that no one mows

It passes face to face, so there is no trace of a face

The hunt bounces from mask to mask

It is anxiously reflected in a fountain with brackish water

Eyesight blurs, panic deceives

Ours sees the range of traits of the Norman lineage

And no, he does not ask or send anything back here

The incipient gray hair has by now invaded the temple

She has tawny hair, clever and shining eyes

Here, closed vessels herald new ailments

He feels between the cusps the lightning that the sky discharges

They are children of the wind that crosses the Channel

«Now take my soul but give me back presence!», he passes

Face to face but would like to have a real face

No, I don't know who I am

I don't know who I am anymore

I don't know who I am

I don't know who I am anymore

The man who tends to make it tends to stretch the sinew

While his face around him shows sure to make it

Among dry branches he extricates himself, among the thickest forest

Pretending to have won does not accept a defeated life

One with a torn face, opened by the blade of a bravo

No one is reflected in the water of a hollow trunk

A hundred thousand sleepless dreams of malaria begging

Bear the footprint on the face of the Dravidian lineage

Shoot between scratches and branches in the face that feel like slaps

It blows escape breaths, increasingly dense mouth breaths

His raven-colored head stretches out, his dirty bronze cheeks

Broken, the legs succumb to the blow to a dead body against a trunk

On the ground dirty with a different land, he pours his head

Among the fronds, the wind recalls the eastern forest, it goes east

Of his being he does not remember the origin

A face is reflected in the water, but any face reflects the image

The dirty and frail body drags crookedly along the embankment

Dirty, tattered shoes, they sadly trample pieces of paper and scraps

Low faces pass, they don't know they're watching

Someone who doesn't remember who, who did it, or where he's going

Hands in his pockets, he nearly falls into the water looking livid

Wait, who knows what, sit down and rest your fragile body

Trembling, she gets ready to polish the filthy lenses

Sad shattered glasses reflect Yankee's elusive features

Her gaze on him is absent, eyes dull and lifeless

He gasps with the classic heavy step of sore feet

Deep scars embroider the pale face

The rancid stench typical of a soaked drunk breathes in

Above the crows cawing invite each other to lunch

Feeding on rotten fish along the banks of the Hudson

She would have another life only she could imagine it

Up there, however, he proceeds in disarray, passing from mask to mask

No, I don't know who I am

I don't know who I am anymore

I don't know who I am

I don't know who I am anymore