Коллекционер - Мэйти

Я проезжаю старый дом —

Его по-прежнему не взяли.

Еще свежи следы о том,

Кем был хозяин.

Он собиратель, гербарист,

И у него случилось горе:

Погиб единственный турист

В его избалованном море.

Холодный камень давит в грудь,

В закрытых окнах плачет солнце,

Он так хотел ее вдохнуть,

Что она больше не смеется.

Неровно вяжет голова

Из уголков засохшей кожи

Едва понятные слова,

Когда ты ничего не можешь.

И в полный пряности подвал

Он подает горячий ужин,

Какой дурацкий карнавал,

Когда ты никому не нужен.

И в серый цвет окрасив дни,

Наполнит ванну томный траур,

Он подарил бы тонну аур,

Оставь судьба на миг одних.

Но беспрепятственно бледна

В своем нагом девичьем виде,

Лежит и ничего не видит,

А в небе плещется луна.

Он никогда не позвонит,

Не оборвет свой сладкий кокон.

И, треснув, зеркало звенит,

И опадают листья стекол.

I'm passing an old house -

They still didn't take him.

There are still fresh traces of

Who was the owner.

He is a collector, herbarist,

And he had grief:

The only tourist died

In his spoiled sea.

Cold stone presses into the chest,

The sun cries in closed windows,

He so wanted to breathe her in,

That she doesn't laugh anymore.

Uneven knitting head

From the corners of dried skin

Barely intelligible words

When you can't do anything.

And in a basement full of spices

He serves a hot dinner

What a stupid carnival

When no one needs you.

And coloring the days in gray,

Will fill the bath with languid mourning,

He would give a ton of auras,

Leave fate alone for a moment.

But unhindered pale

In her naked girlish form,

Lies and sees nothing

And the moon splashes in the sky.

He will never call

Do not tear off your sweet cocoon.

And, cracking, the mirror rings,

And the glass leaves fall.