Lo Estamos Pasando Muy Mal - Los Prisioneros

Esa mañana desperté de inmediato

Concilié el sueño sólo con ayuda de pastillas

Tu sabes, la exitación que produce la conciencia de estar a punto de escribir

una página de la historia

Puede llegar a ser, por momentos, insoportable

Pero yo soy un hombre de temple

El hombre escogido, bajo mi almohada

El sobre con el solemne menbrete patrio con las instrucciones precisas

generadas por las altas mentes

Que me han designado

Me siento feliz, me siento henchido de santo gozo justiciero

Calzo mis zapatos y pantalones y comienzo el ritual matutino prolijo y calmo

Como si este fuera cualquier día de mi vida

Como si de mis manos y de mi frialdad

No pendiera gran parte de la seguridad de mis hijos

De tus hijos

El desayuno esta frío, pero no lo noto casi

La ventana, arroja la luz tamizada de gris del otoño

En la city

Hay tiempo para un sonrisa en el espejo del baño antes de subir al automóvil

acondiconado para mi mision

Faroles, quioscos, carnes, faldas…

Mi hija menor, la Nancita

Se me viene a la cabeza

Con sus gritos en la mañana

Con sus manitos en mi cabeza

Conozco bien el camino

Nada ha sido dejado al azar en esta ocación

Estaciono el coche, a una cuadra de mi punto de acción

Rodeo la manzana, y escalo sigiloso la muralla gris que marcamos en el despacho

como acceso seguro

En mi cinturon un revolver, en mi mente la bandera

Tres metros y medio de ladrillos hay entre la ventana de su baño y yo

Subo, mi corazón salta, él tiene una mucama

Si se interpone peor para ella

Un esfuerzo más y estoy dentro

Acompañado del silencio de la mañana

Penetro por el angosto pasillo de sus nuevos adornos

Y me detengo a oír, los sentidos aguzados por el entrenamiento

Creo que esta solo, ¡¡Great!

Ahí lo veo, de espaldas a mí

Con un pijama blanco y su calva

No me sospecha, está bebiendo cafe

Doy un vistaso a su habitación

Y veo sus libros

Libros plagados de amenazas y falsedades

Libros que traerian esclavitud y muerte a las misiones humanas

Cerca de la ventana un cartel cerigrafico

De aquella cantante anti-arte

En escasos segundos, con la mano en el gatillo

Y el sudor en mis cienes, pienso en mis emblemas

En los hombres justos y viriles que me han elegido

En la mison historica de evitar el odio

En la calle que llevará mi nombre

Pero no quiero que muera sin saber por qué muere

Le llamo por su nombre, leo el terror

Y una mueca de desilución en su odiado rostro

Le pregunto… ¿Por qué no cantas ahora?

¿Qué fue de tu retórica?

¿Por qué no desafias al aire y con el puño cerrado?

No espero su respuesta…

¡Y disparo!

That morning I woke up immediately

I fell asleep only with the help of pills

You know, the excitement produced by the awareness of being about to write

a page of history

It can become, at times, unbearable

But I am a man of temper

The chosen man, under my pillow

The envelope with the solemn national letter with the precise instructions

generated by the high minds

that I have been appointed

I feel happy, I feel full of holy righteous joy

I put on my shoes and pants and begin the neat and calm morning ritual

As if this were any day of my life

As if my hands and my coldness

Not much of my children's safety would depend

Of your kids

Breakfast is cold, but I hardly notice it

The window casts the filtered gray light of autumn

in the city

There's time for a smile in the bathroom mirror before getting in the car

conditioned for my mission

Lanterns, kiosks, meats, skirts...

My youngest daughter, Nancita

She comes to my mind

With her screams in the morning

With her little hands on my head

I know the way well

Nothing has been left to chance this time

I park the car, a block from my point of action

I surround the block, and stealthily climb the gray wall that we marked in the office

as secure access

In my belt a revolver, in my mind the flag

Three and a half meters of bricks are between her and me's bathroom window

I go up, my heart jumps, he has a maid

If he gets in the way worse for her

One more effort and I'm in

Accompanied by the silence of the morning

I enter the narrow corridor of its new decorations

And I stop to listen, senses sharpened by training

I think she is alone, Great!

There I see him, with his back to me

With a white pajamas and his bald head

She doesn't suspect me, she's drinking coffee

I take a look at your room

And I see your books

Books full of threats and falsehoods

Books that would bring slavery and death to human missions

Near the window a cerigraphic sign

Of that anti-art singer

In a few seconds, with his hand on the trigger

And sweat on my hundreds, I think of my emblems

In the just and virile men who have chosen me

In the historical mission of avoiding hate

On the street that will bear my name

But I don't want her to die without knowing why she dies

I call him by his name, I read the terror

And a scowl of disappointment on his hated face

I ask him… Why don't you sing now?

What happened to your rhetoric?

Why don't you challenge the air and with a clenched fist?

I don't expect her answer from her...

And shot!