Die tote Kirche - L'âme Immortelle

Auf dunklen Bänken sitzen sie gedrängt

Und heben die erloschnen Blicke auf

Zum Kreuz.

Die Lichter schimmern wie verhängt

Und trüb und wie verhängt das Wundenhaupt

Der Weihrauch steigt aus güldenem Gefäß

Zur Höhe auf, hinsterbender Gesang

Verhaucht, und ungewiß und süß verdämmert

Wie heimgesucht der Raum.

Der Priester schreitet

Vor den Altar;

doch übt mit müdem Geist er

Die frommen Bräuche — ein jämmerlicher Spieler

Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen

In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein

Die Glocke klingt!

Die Lichter flackern trüber —

Und bleicher, wie verhängt das Wundenhaupt!

Die Orgel rauscht!

In toten Herzen schauert

Erinnerung auf!

Ein blutend Schmerzensantlitz

Hüllt sich in Dunkelheit und die Verzweiflung

Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere

Und eine, die wie aller Stimmen klang

Schluchzt auf — indes das Grauen wuchs im Raum

Das Todesgrauen wuchs: Erbarme dich unser —

Herr!

They sit crowded together on dark benches

And pick up the dead looks

to the cross.

The lights shimmer as if veiled

And cloudy and how veiled is the head of the wound

The incense rises from the golden vessel

To the heights, dying song

Breathed away, and uncertain and sweetly dimmed

How haunted the room.

The priest walks

in front of the altar;

yet he practices with a weary spirit

The pious customs — a pathetic player

Before bad prayers with frozen hearts

In soulless play with bread and wine

The bell rings!

The lights flicker dimly—

And paler, how veiled is the wounded head!

The organ roars!

In dead hearts shudders

reminder up!

A bleeding face of pain

Wraps itself in darkness and despair

Stares after him with many eyes into emptiness

And one that sounded like everyone's voices

Sobs while the horror grew in the room

The horror of death grew: Have mercy on us—

Mr!