In Diesen Nächten - Hannes Wader, Konstantin Wecker

In diesen Nächten, wo die süßen Gifte

der Einsamkeiten durch die Straßen rinnen,

vergeh ich mich so gern an mir.

Man atmet dumpfer, und man hat Gesichte,

und aus den Straßenlöchern treten schwarze Spinnen

im Dunst von Rotwein, Rotz und Gier.

Die müden Nutten lehnen an den Türen

wie faules Obst, zertretbar und verdorben.

Es klingt Musik an aus den heilen Welten.

Die Luft ist angefüllt mit Syphilisgeschwüren,

und in den Himmelbetten ist die Lust gestorben,

die viel zu viele zum Menü bestellten.

In diesen Nächten packt mich ein Verlangen,

das wie ein Feuer kommt, um all den Mist

und Wirrwarr meiner Seele zu durchwandern.

Doch ich versuche nicht, mich abzufangen,

weil es ganz sicherlich schon ein Verbrechen ist,

nicht so kaputt zu sein wie all die andern.

An manchen Fensterkreuzen hängen Tote,

die erst in ein, zwei Jahren sterben werden.

Unten im Rinnstein fließt das Leben ab.

Ein Heilsarmist verliest die zehn Gebote.

Man hat es satt und legt sich hin zum Sterben.

Doch selbst zum Sterben ist die Zeit zu knapp.

Ein Volk in Agonie, und trotzdem lebt es

unter der Maske tot wie jene Fische,

die noch mal leuchten, kurz bevor sie enden.

Und in den letzten Zügen schwebt es

noch einmal überm Sumpf in aller Frische

und zeigt dir strahlend trotzend Stirn und Lenden.

In diesen Nächten packt mich ein Verlangen,

das wie ein Feuer kommt, um all den Mist

und Wirrwarr meiner Seele zu durchwandern.

Doch ich versuche nicht, mich abzufangen,

weil es ganz sicherlich schon ein Fehler ist,

nicht so kaputt zu sein wie all die andern.

On those nights where the sweet poisons

of loneliness running through the streets,

I love to spoil myself.

One breathes duller and one has visions

and black spiders emerge from the street holes

in the haze of red wine, snot and greed.

The tired hookers are leaning against the doors

like rotten fruit, crushable and spoiled.

Music sounds from the ideal worlds.

The air is filled with syphilis boils,

and in the four-poster beds lust has died,

who ordered far too many to go with the menu.

In these nights I'm seized with a desire

Coming like a fire around all that crap

and wander through the tangles of my soul.

But I'm not trying to catch myself

because it is most certainly already a crime

not to be as broken as everyone else.

Dead people hang on some window crosses,

who won't die for another year or two.

Down in the gutter, life drains away.

A salvation armist reads the ten commandments.

You are fed up and lie down to die.

But even to die, the time is too short.

A people in agony, and yet it lives

dead under the mask like those fish

that shine again just before they end.

And on its last breath it floats

once more over the swamp in all freshness

and shows you radiant defiant forehead and loins.

In these nights I'm seized with a desire

Coming like a fire around all that crap

and wander through the tangles of my soul.

But I'm not trying to catch myself

because it is most definitely a mistake,

not to be as broken as everyone else.