There are times that walk from you

Like some passing afternoon

Summer warmed the open window of her honeymoon

And she chose a yard to burn

But the ground remembers her

Wooden spoons, her children stir her Bougainvillea blooms

There are things that drift away

Like our endless numbered days

Autumn blew the quilt right off the perfect bed she made

And she’s chosen to believe

In the hymns her mother sings

Sunday pulls its children from their piles of fallen leaves

There are sailing ships that pass

All our bodies in the grass

Springtime calls her children 'til she lets them go at last

And she’s chosen where to be

Though she’s lost her wedding ring

Somewhere near her misplaced jar of Bougainvillea seeds

There are things we can’t recall

Blind as night that finds us all

Winter tucks her children in, her fragile china dolls

But my hands remember hers

Rolling 'round the shaded ferns

Naked arms, her secrets still like songs I’d never learned

There are names across the sea

Only now I do believe

Sometimes, with the windows closed, she’ll sit and think of me

But she’ll mend his tattered clothes

And they’ll kiss as if they know

A baby sleeps in all our bones, so scared to be alone

Есть времена, которые идут от вас

Как какой-то мимолетный день

Лето согрело открытое окно ее медового месяца

И она выбрала двор, чтобы сжечь

Но земля помнит ее

Деревянные ложки, ее дети размешивают ее цветы бугенвилии

Есть вещи, которые уходят

Как наши бесконечные пронумерованные дни

Осень сдула одеяло с идеальной кровати, которую она сделала

И она решила верить

В гимнах ее мать поет

Воскресенье вытаскивает своих детей из кучи опавших листьев

Есть парусные корабли, которые проходят

Все наши тела в траве

Весна зовет своих детей, пока наконец не отпустит их

И она выбрала, где быть

Хотя она потеряла обручальное кольцо

Где-то рядом с ее неуместной банкой с семенами бугенвилии.

Есть вещи, которые мы не можем вспомнить

Слепая, как ночь, которая находит нас всех

Зима укрывает своих детей, своих хрупких фарфоровых кукол

Но мои руки помнят ее

Катаясь вокруг затененных папоротников

Обнаженные руки, ее секреты все еще похожи на песни, которые я никогда не выучил

Есть имена за морем

Только теперь я верю

Иногда с закрытыми окнами она будет сидеть и думать обо мне

Но она починит его рваную одежду

И они будут целовать, как будто знают

Младенец спит во всех наших костях, так боится остаться один