L'uomo muore - Giorgio Gaber

Gente silenziosa si prepara per un rito

Senza precedenti nella storia

Non si sa nemmeno se abbia un nome il condannato

Un’immolazione senza gloria

(parlato) Non è una finzione scenica, lo bruciano davvero, iperrealismo,

nemmeno Iacopetti…

Alto come il cielo, un grande fuoco

Sta per cominciare il sacrificio…

Dài… dài… brucia… brucia…

Negli autobus del centro l’uomo muore

Nei campi seminati l’uomo muore

Ha ancora braccia e gambe e un corpo sano

Nei cinema affollati l’uomo muore

Eppure ci ha gli occhi aperti e un volto umano

Brucia, brucia

Si agita e si contorce

Brucia, brucia

Ma non c'è più pietà per lui

Da solo in una stanza l’uomo muore

Nei gesti più generosi l’uomo muore

Tra un whisky, un libro d’arte, una risata

Nei giorni di riposo l’uomo muore

Con tutta la sua famiglia abbarbicata

Brucia, brucia

Si agita e si contorce

Brucia, brucia

Ma non c'è più pietà per lui

Bruciano i suoi sentimenti

Le gioie, gli slanci, l’amore, gli affetti più teneri

Bruciano senza rimpianti

I suoi gesti, il pensiero, gli errori, i contrasti

La sua dignità

Un grande fuoco nell’aria

Alla memoria

No, non c'è alcuna pietà

È la fine di questa società

(parlato) …Ecco, basta… via… via piano, così… dissolvenza… adagio

Ecco, così, piano… via le masse

Via le masse, ho detto… Vogliono fare tutti i protagonisti… Via, via…

Il vecchio è pronto… Avanti il vecchio.

Ecco, così… ecco… bello,

fatemelo vedere… di più, di più… figura intera…

Vaga tra la polvere del rogo il vecchio saggio

Vive del ricordo di quei gesti

Vuole ricomporre il vecchio uomo e con coraggio

Cerca tra la cenere i suoi resti

Raccogliendo i pezzi in mezzo al fumo

Ha rimesso insieme quasi un uomo

(parlato) …che fa… Cerca i pezzi… Li rimette insieme, li incolla,

col vinavil… è pazzo… Un restauratore!

Ma dove siamo… ohè!

Che ci fai con quei pezzi lì?

L’uomo?

E no, basta con i rimpianti.

Lo sapevo che non eravamo d’accordo sul finale.

Chi l’ha detto che la morte non è allegra?

Chi l’ha detto che bisogna

ricostruirlo?

E poi con quei pezzi lì… viene come prima, no?

E chi lo rivuole?

… il pubblico… Siete matti, non ci crede più nessuno!

Avete una strana idea della gente.

Certo, quando si parla a tutti si hanno

delle responsabilità «umane e sociali»… Bello!

E allora si fanno le indagini

di mercato e si trovano gli ingredienti: un po' di ottimismo e dài con i

contenuti umani

E l’uomo, l’uomo, l’uomo… Quale uomo… Ma non raccontiamoci balle…

Contenuti umani.

Non ci crede più neanche il papa

Certo, quando si parla alle masse bisogna avere un linguaggio scadente,

adatto a tutti.

Ci avete una strana idea delle masse.

Non piace più a nessuno

il vostro uomo… È a voi che vi fa comodo, siete voi che lo rivolete.

Credete alla ricomposizione.

Bella roba!

Che vorrebbe dire riprendersi tutti i

pezzi di prima e rimetterli insieme.

Un restauro, un puzzle, uno di quei

giochino tremendi che ti spaccano il cervello, che metti insieme tanti

pezzettini e viene fuori… mio zio!

Ecco a chi assomigliate, vi ho visto in televisione, assomigliate allo zio…

No, no.

Mio zio è più simpatico, ma parla anche lui di contenuti umani.

Non ci crede più nessuno…

Non ci crede più nessuno, O ci crediamo tutti… Paurosi, resistenti,

attaccati ai nostri pezzetti bruciati, vecchi, ammuffiti, putrefatti

Chi l’ha detto che la morte non è allegra?

In cerca di un orgasmo l’uomo muore

Nei grandi condomini l’uomo muore

Davanti a una cucina apparecchiata

Parlando coi suoi figli l’uomo muore

Fa ancora una resistenza disperata

Brucia, brucia

Senza nessun rimorso

Brucia, brucia

Tanto oramai non serve più

Nel pianto dei poeti l’uomo muore

Nei cruscotti lucidati l’uomo muore

Nel linoleum degli uffici riscaldati

Tra un sorriso e un cappuccino l’uomo muore

Nelle sfide tra gli scapoli e ammogliati

Brucia, brucia

Senza nessun rimorso

Brucia, brucia

Tanto oramai non serve più

Brucia la sua resistenza

I suoi amori morbosi, gli sforzi

Le angosce più inutili

Brucia i congressi, la scienza

La grande nevrosi, la falsa coscienza

Lavata col dash

Un grande fuoco nell’aria

Muore la storia

No, non avere pietà

È la fine di questa civiltà

(parlato) …Ecco, è così che dicevo io, ottimo… Macchina indietro,

indietro piano… Chi l’ha detto che la morte non è commerciale… Indietro…

indietro… fondou…

Fine del primo tempo!

Silent people prepare for a ritual

Unprecedented in history

It is not even known if the condemned man has a name

An immolation without glory

(spoken) It's not a stage fiction, they really burn it, hyperrealism,

not even Iacopetti ...

As high as the sky, a great fire

The sacrifice is about to begin ...

Come on ... come on ... burn ... burn ...

In the buses in the center, the man dies

In the sown fields man dies

He still has arms and legs and a healthy body

In crowded cinemas, man dies

Yet he has his eyes open and a human face

Burn, burn

He squirms and writhes

Burn, burn

But there is no more pity for him

Alone in a room the man dies

In the most generous gestures, man dies

Between a whiskey, an art book, a laugh

On days of rest, man dies

With his whole family clinging to it

Burn, burn

He squirms and writhes

Burn, burn

But there is no more pity for him

They burn his feelings

The joys, the impulses, the love, the tenderest affections

They burn with no regrets

Her gestures of him, the thoughts, the mistakes, the contrasts

His dignity

A great fire in the air

To memory

No, there is no mercy

It is the end of this society

(spoken) ... Here, just ... away ... away slowly, like this ... fading ... slowly

Here, so, slowly ... away the masses

Via the masses, I said ... They want to play all the protagonists ... Go, go ...

The old man is ready ... Come on the old man.

Here, so ... here ... beautiful,

let me see ... more, more ... full figure ...

The wise old man wanders among the dust of the stake

He lives on the memory of those gestures

He wants to recompose the old man and with courage

Search the ashes for his remains

Picking up the pieces in the smoke

He almost put a man back together

(spoken) ... what does he do ... Look for the pieces ... He puts them back together, glues them,

with the vinavil ... he is crazy ... A restorer!

But where are we… ohè!

What are you doing with those pieces there?

The man?

And no, enough of the regrets.

I knew we didn't agree on the final.

Who said that death is not happy?

Who said you have to

rebuild it?

And then with those pieces there ... it comes as before, right?

And who wants it back?

… The public… You're crazy, nobody believes it anymore!

You have a strange idea of ​​people.

Sure, when you talk to everyone you have it

of "human and social" responsibilities… Beautiful!

And then the investigations are made

market and you can find the ingredients: a little optimism and go with the

human content

And the man, the man, the man ... What man ... But let's not tell lies ...

Human content.

Even the pope no longer believes in it

Of course, when talking to the masses you have to have poor language,

suitable for everyone.

There you have a strange idea of ​​the masses.

Nobody likes it anymore

your man ... It is you who suits you, it is you who want him back.

Believe in the recomposition.

Nice stuff!

That would mean recovering all

pieces of before and put them back together.

A restoration, a puzzle, one of those

terrible games that break your brain, that you put together so many

bits and it comes out ... my uncle!

That's who you look like, I've seen you on television, you look like your uncle ...

Ninth.

My uncle is nicer, but he also talks about human content.

Nobody believes it anymore ...

Nobody believes it anymore, Or we all believe it ... Fearful, resistant,

attached to our burnt, old, moldy, rotten bits

Who said that death is not happy?

In search of an orgasm, the man dies

In large apartment buildings, man dies

In front of a set kitchen

Speaking of his children, man dies

He still makes a desperate resistance

Burn, burn

Without any remorse

Burn, burn

So now it is no longer needed

In the cry of poets, man dies

In the polished dashboards the man dies

In the linoleum of the heated offices

Between a smile and a cappuccino the man dies

In the challenges between bachelors and married couples

Burn, burn

Without any remorse

Burn, burn

So now it is no longer needed

Burn his stamina

Her morbid loves of him, her efforts

The most useless anxieties

Burn congresses, science

The great neurosis, the false consciousness

Dash washed

A great fire in the air

History dies

No, have no mercy

It is the end of this civilization

(spoken) ... Here, that's what I said, great ... Machine back,

back slowly ... Who said that death is not commercial ... Back ...

back ... fondou ...

End of the first half!