En la mañana, el chaval despierta

Porque la luz entra por su ventana abierta

Y acierta a vestirse con un polo, vaqueros y gorra

Perderá el autobús como no corra

Hay una zorra de la que está enamorado

Pero él necesita alguien al lado para que le socorran

Debajo de la ropa sucia, aparta su riñonera

Su casa es pequeña y no hay señas de haber niñera

Pero no es problema

¿Qué coño es eso de desayunar?

Se lanza escaleras abajo, esquivando a sus vecinos

Que van al trabajo y que le miran mal

Es el tipico chico que cobra aunque no la líe

Y si nota que sobra, aun así sonríe

No tuvo un modelo de conducta a seguir

Y a veces se disgusta, por que le asusta su porvenir

Está en bachillerato, pero hace muchas pellas para no tenerlas

Porque él sabe que si no, te estrellas

Comprenderá que hay caminos con muros indivisibles

No duros, sino invisibles…

Ya por la tarde, el chaval se sienta

Y acierta a observar la nada con mirada incierta

En el mismo banco, mismo parque, misma ciudad

Se oye el mismo llanto sin notar que vaya a cambiar…

Son los mismos viejos, mismos chulos y mismas putas

Se ven desde lejos, siguen juntos la misma ruta

Hacia un paisaje gris de hielo sobre losas sin brillo

No hay pájaros en el cielo hay «mariposas» en bolsillos…

¿Y quién cortó sus alas?

Si no fue más que el viento…

¿Quién disparó sus balas?

Si no fue más que el tiempo…

Si el aire que ahora inhalas se llevará tu aliento

Con tus mejores galas y tu nombre en cemento…

El niño espera, un aliciente, un guiño ahí fuera

Ciene un cliente buscando algo de su riñonera

Hace el trabajo y sube a kelo con la vieja

Si es otro día más de un cuento sin moraleja…

¿Y dónde está la moraleja del relato?

Dices…

No todos los cuentos acaban con final feliz

Es la caza de perdices, todos son creen poetas…

La historia se escribe en sangre y la vida en cicatrices…

¿Y dónde está la moraleja del relato?

Dices…

No todos los cuentos acaban con final feliz

Es la caza de perdices, todos son creen poetas…

La historia se escribe en sangre y la vida en cicatrices…

Sigue buscando tu moraleja…

Утром ребенок просыпается

Потому что свет проникает через открытое окно

И он успевает одеться в рубашку поло, джинсы и кепку

Ты пропустишь автобус, если не побежишь

Есть сука, в которую он влюблен

Но ему нужен кто-то рядом, чтобы помочь ему

Под грязной одеждой убери свою поясную сумку

Его дом маленький, и нет никаких признаков наличия няни.

Но нет проблем

Что, черт возьми, на завтрак?

Он мчится вниз по лестнице, уворачиваясь от соседей.

Что они ходят на работу и что они плохо смотрят на тебя

Он типичный мальчик, который заряжается, даже если ничего не испортит.

А если заметишь, что слишком много, все равно улыбнись

У него не было образца для подражания

А иногда расстраивается, потому что боится своего будущего

Он учится в старшей школе, но много работает, чтобы их не было.

Потому что он знает, что если нет, ты разобьешься

Ты поймешь, что есть дороги с нерушимыми стенами

Не сильно, но незаметно...

Уже днем ​​мальчик сидит

И умудряется ничего не замечать неуверенным взглядом

На той же скамейке, в том же парке, в том же городе

Слышен тот же плач, не замечая, что он изменится...

Те же старики, те же сутенерши и те же шлюхи

Они видят друг друга издалека, вместе идут по одному маршруту

К серому ландшафту льда на унылых плитах

В небе птиц нет, в карманах "бабочки"...

А кто подрезал им крылья?

Если бы только ветер...

Кто выпустил ваши пули?

Если бы только время...

Если воздух, который вы сейчас вдыхаете, перехватит дыхание

С твоей лучшей одеждой и твоим именем на цементе…

Мальчик ждет, ободрение, подмигивание там

Сотня клиентов ищет что-то из вашей поясной сумки

Делает работу и поднимается на кело со старым

Если это еще один день истории без морали...

А где мораль сказки?

ты говоришь…

Не все истории заканчиваются счастливым концом.

Это охота на куропаток, они все считают себя поэтами...

История пишется кровью, а жизнь шрамами...

А где мораль сказки?

ты говоришь…

Не все истории заканчиваются счастливым концом.

Это охота на куропаток, они все считают себя поэтами...

История пишется кровью, а жизнь шрамами...

Продолжайте искать свою мораль...