Le Fléau - Diam's

Jean trop serré pue l’jean a plein à nez, pute, clin et ciné X, vie satinée

pour lui

Mais destiné à une routine de mec vidé, il fouine les belles-pou,

kes babines qui fixent les belles pou

Pées, belles fines et bien roulées, l’esprit si dévergondé, il n’pense qu’au

verre blindé d’whiskey

La peau blanche, les yeux sombres et clairs tel un husky

C’est fou c’qu’il, a l’air d’une loque, débloque et sa mère troque,

à cette époque tu sais y’a toujours d’quoi escroquer

Pourquoi n’pas croquer les lingots?

Jouer l’escroc dingo, plutôt qu’de

t’trainer d’bistrot en bistrot?

Une vie qui glisse trop, un homme qui tease trop

8.6, pinard, 9.8, pénard, une vie foutue, un vrai scénar

Y’a dix ans buvant dans sont divan, sa femme et ses enfants lui ont dis «allez,

du vent»

Chez eux, c'était l’enfer, pour lui, c'était d’enfer, enfermé au chaud avec son

verre de sky

Ou vert comme un Get 27, jette 27 ans d’bonheur dans sa tease

Trop bête, embêtant, plus d’honneur, que d’bêtises

C’est sous un pont ou sur un banc que maintenant c’con dort avec son caban

Le fléau du cool-al lui colle à la peau

C’est comme à la poésie, il a l’art de faire des vers

Il a l’art de faire de s’dévergonder, de déverser ses méfaits

De s’gronder seul, une fois l’estomac bondé

Le fléau du cool-al lui colle à la peau

C’est comme à la poésie, il a l’art de faire des vers

Il a l’art de faire de s’dévergonder, de déverser ses peines

De semer sa haine, l’alcool est son oxygène

Combien d’fois bourré, il s’est gourré d’chemin

S’il en mourrait, il s’rait rien, c’s’rait bien même mieux qu’d'être en chien

Arrachages de sac à main pour payer son verre

Dois du gent-ar dans tous les bars, la tease c’est cher

Mais cher pour lui, pour sa vie, pour son envie

Accroc à chaque robe de femme, un chacal un drôle de man

Celui que t'évite quand tu marches, qui pue et les conneries t’rabâches

Un homme sale, t’as peur qu’il t’tâches

T’as peu qu’il s’fâche, qu’il t’crache dessus

Il est seul et seul on l’laisse, même les pe-stu

Qu’est-ce qu’tu veux faire pour lui?

Le fléau du cool-al lui colle à la vie

Le fléau du cool-al lui colle à la peau

C’est comme à la poésie, il a l’art de faire des vers

Il a l’art de faire de s’dévergonder, de déverser ses méfaits

De s’gronder seul, une fois l’estomac bondé

Le fléau du cool-al lui colle à la peau

C’est comme à la poésie, il a l’art de faire des vers

Il a l’art de faire de s’dévergonder, de déverser ses peines

De semer sa haine, l’alcool est son oxygène

Le fléau du cool-al lui collait à la peau

C’est comme à la poésie, il avait l’art de faire des vers

Il avait l’art de faire de s’dévergonder, de déverser ses méfaits

De s’gronder seul, une fois l’estomac bondé

Le fléau du cool-al lui collait à la peau

C’est comme à la poésie, il avait l’art de faire des vers

Il avait l’art de faire de s’dévergonder, de déverser ses peines

De semer sa haine, l’alcool était son oxygène

Le fléau du cool-al lui collait à la peau

C’est comme à la poésie, il avait l’art de faire des vers

Il avait l’art de faire de s’dévergonder, de déverser ses peines

De semer sa haine, l’alcool était son oxygène

Too tight jeans stinks of jeans, whore, wink and X movies, satiny life

for him

But destined for a gutted guy routine, he snoops on step-daughters,

kes chops that fix the beautiful louse

Pées, beautiful fine and curvy, the spirit so shameless, he thinks only of the

whiskey armored glass

White skin, dark eyes light like a husky

It's crazy that he, looks like a rag, unblocks and his mother swaps,

at that time you know there's always something to cheat

Why not bite into the ingots?

Play the crazy crook, rather than

hanging around from bistro to bistro?

A life that slides too much, a man that teases too much

8.6, booze, 9.8, booze, screwed up life, real script

Ten years ago drinking on his couch, his wife and children told him "Come on,

the wind"

Home was hell, for him it was hell, locked up warm with his

glass of sky

Or green like a Get 27, throw 27 years of happiness in his tease

Too stupid, annoying, more honor than nonsense

It's under a bridge or on a bench that now he sleeps with his peacoat

The scourge of cool-al sticks to his skin

It's like poetry, he has the art of writing verse

He has the art of making himself wanton, of pouring out his misdeeds

To scold oneself, once the stomach is full

The scourge of cool-al sticks to his skin

It's like poetry, he has the art of writing verse

He has the art of making himself wanton, of pouring out his sorrows

To sow his hate, alcohol is his oxygen

How many times he got drunk, he got in the way

If he died, it would be nothing, it would be even better than being a dog

Purse grabbing to pay for her drink

Owe gent-ar in all the bars, the tease is expensive

But expensive for him, for his life, for his envy

Snag every woman's dress, a jackal a funny man

The one that you avoid when you walk, that stinks and the bullshit you harp on

A dirty man, you're afraid he'll stain you

You don't want him to get angry, to spit on you

He is alone and alone we leave him, even the pe-stu

What do you want to do for him?

The scourge of cool-al sticks to his life

The scourge of cool-al sticks to his skin

It's like poetry, he has the art of writing verse

He has the art of making himself wanton, of pouring out his misdeeds

To scold oneself, once the stomach is full

The scourge of cool-al sticks to his skin

It's like poetry, he has the art of writing verse

He has the art of making himself wanton, of pouring out his sorrows

To sow his hate, alcohol is his oxygen

The scourge of cool-al was sticking to his skin

It's like poetry, he had the art of writing verse

He had the art of being shameless, of pouring out his misdeeds

To scold oneself, once the stomach is full

The scourge of cool-al was sticking to his skin

It's like poetry, he had the art of writing verse

He had the art of making himself wanton, pouring out his sorrows

To sow his hate, alcohol was his oxygen

The scourge of cool-al was sticking to his skin

It's like poetry, he had the art of writing verse

He had the art of making himself wanton, pouring out his sorrows

To sow his hate, alcohol was his oxygen