Photographs of the best time you had,

windows smugded by the speed.

Leaving home with our bags from Iron Street,

as morning turned into California,

And smoke trailed from the butt of my cigarette.

Our glass house it threw rocks at all those it past.

Waking up to the sound of 5 A.M.

to take my turn at the wheel.

Climbed up Shasta, oh how the engine ached

as the sun tortured California,

and old alleys turned deep at the heart of me.

Murals of heros defacing the blank concrete.

Vision tunneled, Mission Street, hunger beat

lodged out as the engine wheezed.

Still moving regardless of stable ground

and this stable ground.

Photographs of the best time you had,

windows smugded by the speed.

Leaving home with our bags from Iron street

as morning turned into California.

Фотографии лучшего времени, которое у вас было,

окна ослеплены скоростью.

Уходим из дома с сумками с Железной улицы,

когда утро превратилось в Калифорнию,

И дым тянулся из окурка моей сигареты.

Наш стеклянный дом бросал камни во всех, кто проходил мимо.

Просыпаться под звуки 5 утра.

занять свою очередь за рулем.

Залез на Шасту, ох как мотор разболелся

когда солнце мучило Калифорнию,

и старые переулки свернули глубоко в сердце меня.

Фрески с героями, портящими пустой бетон.

Туннельное зрение, улица Миссии, голодный ритм

поселился, когда двигатель захрипел.

Все еще движется независимо от стабильного основания

и эта стабильная почва.

Фотографии лучшего времени, которое у вас было,

окна ослеплены скоростью.

Выходим из дома с нашими сумками с Железной улицы

когда утро превратилось в Калифорнию.