Бессмертный поэт - Darom Dabro

Поэт не станет врать, его послание бережно хранит

Бумажный шелест, в то время как его накрыл гранит.

И больше ни слезы, ни горя у сырой земли,

Поэт был волен, поэт остался навсегда таким.

Даже сто лет назад этот ночной режим

Являлся грустью на глазах, поэт писал про свою жизнь.

Он, не мечтал о гонорарах, не покинул бой,

Поэт был стар, поэт был молод, но навсегда живой.

Он знал, что по его следам могут пойти другие,

Всегда держал цену словам, что бы не видел в мире.

Поэт умел дружить, но мало находил похожих,

Всегда любил свою страну и не просил того же.

Поэт умел любить, что не дается всем нам,

Поэт не станет говорить, если не знает темы.

Он, зажигая свечи, молча стоя на краю,

Все ищет правду, поэт не может завести семью.

Не потому что слаб, не потому что против,

Поэт в любое время должен приступать к работе.

Он не уйдет из-за стола, все же дождавшись света,

Поэт до самого конца все ищет человека.

Кому так нужен его стих, и точно,

Поэт ведь знает, сколько дней он провисел над строчкой.

Сколько ушло чернил, чтобы дойти до главной мысли,

Поэт испачкает себя, чтобы остаться чистым.

К поэту вряд ли допустима жалость,

Поэт не злится на судьбу и на свою державу.

Его простое счастье — лето, за листом на крыше

В родных краях, поэт не ждет, чтобы он был услышан.

Ведь его цель и есть само творение,

Поэт ведь знает, что его когда-то все же сменят.

Он должен наработать то, что наработать должен,

Тому, кто подойдет и примет не простую ношу.

Поэт не врет, его любят за правду,

Поэт не знает, что когда-то не наступит завтра.

Он пишет до тех пор, пока рука держит чернила,

Поэт уходит, оставляя черно-белый снимок.

Его послание бережно хранит

Бумажный шелест, в то время как его накрыл гранит.

И больше ни слезы, ни горя у сырой земли,

Поэт был волен, поэт остался навсегда таким.

Поэт не станет врать.

The poet will not lie, his message is carefully preserved

A paper rustle while granite covered it.

And no more tears, no more grief near the damp earth,

The poet was free, the poet remained forever so.

Even a hundred years ago this night mode

He was sadness before his eyes, the poet wrote about his life.

He did not dream of fees, did not leave the battle,

The poet was old, the poet was young, but forever alive.

He knew that others might follow in his footsteps,

He always kept the value of words, no matter what he saw in the world.

The poet knew how to make friends, but found few similar ones,

I always loved my country and did not ask for the same.

The poet knew how to love, which is not given to all of us,

The poet will not speak if he does not know the subject.

He, lighting candles, silently standing on the edge,

Everyone is looking for the truth, the poet cannot start a family.

Not because I'm weak, not because I'm against it,

The poet must start work at any time.

He will not leave the table, yet waiting for the light,

The poet until the very end is always looking for a person.

Who needs his verse so much, and for sure,

After all, the poet knows how many days he hung over the line.

How much ink did it take to get to the main idea,

The poet will soil himself in order to stay clean.

Pity is hardly acceptable for a poet,

The poet is not angry at fate and at his state.

His simple happiness is summer, behind a leaf on the roof

In his native land, the poet does not wait to be heard.

After all, its goal is creation itself,

After all, the poet knows that someday he will be replaced.

He must work out what he must work out,

To the one who approaches and accepts not an easy burden.

The poet does not lie, he is loved for the truth,

The poet does not know that someday tomorrow will not come.

He writes as long as the hand holds the ink,

The poet leaves, leaving a black and white photograph.

His message is treasured

A paper rustle while granite covered it.

And no more tears, no more grief near the damp earth,

The poet was free, the poet remained forever so.

The poet will not lie.