Auf den Feldern von Flandern - Asenblut

Die Tage in der Enge unsrer Schützengräben

Vergehen wie in Albträumen, gewebt aus dunklen Fäden

Das Feuer der Artillerie verhindert jeden Schlaf

Ein Riss im hier und jetzt, wo es keine Ruhe geben darf

Auf den Feldern von Flandern

Gibt es keine Stille

Die Füße in den Stiefeln sind lang schon tote Klumpen

Unter verkrusteten Bandagen faulen krude Wunden

Wir opfern das bisschen Jugend was unser Eigen ist

Kämpfen für eine Heimat in der man uns schon bald vergisst

Die Gedanken schweifen weit fort von hier

Mein Griff geht in den Mantel, dort bleibt mir ein Bild von ihr

Doch der Soldaten Rufe bringen mich zurück

Die Aufgabe liegt vor uns, es ist ein großes Stück

So weht der Wind auch heute über die Felder

Kaum hörte man unsren Sang als wir lebten, als wir starben

Sturm — Eine Lücke hat sich aufgetan!

Sturm — Ein letztes Mal voran!

Sturm — Es wird kein Morgen geben!

Sturm — Wollt ihr ewig leben?

So erzählt's den Menschen, Kindern und Wandrern

Zwischen den Reihen der Kreuze blüht der Mohn

Hier haben wir gelitten und unser Blut vergossen

Der Zeiten Erinnerung ist unser Lohn

The days in the confines of our trenches

Passing away like in nightmares, woven from dark threads

The artillery fire prevents any sleep

A rift in the here and now, where there must be no rest

On the fields of Flanders

Is there no silence

The feet in the boots have long been dead lumps

Crude wounds rot under caked bandages

We sacrifice what little youth we own

Fighting for a home where we will soon be forgotten

Thoughts wander far away from here

My grasp goes into the coat, there remains an image of her

But the soldiers' calls bring me back

The task is before us, it's a big piece

This is how the wind blows across the fields today

No sooner did we hear our song than we lived than we died

Storm — A gap has opened!

Storm—One Last Forward!

Storm — There will be no tomorrow!

Storm—Do you want to live forever?

That's how it is told to people, children and hikers

The poppies bloom between the rows of crosses

Here we suffered and shed our blood

The memory of the times is our reward