Je tuerai la pianiste pour ce qu’elle a fait de moi

Chaque jour de ma vie, chaque semaine, chaque mois

Et je mordrai sa joue qui un jour fut à moi

Sur le piano de ses nuits, sur le piano de ses draps

Je tuerai la pianiste afin que l’on sache que quelque chose existe

Je tuerai la pianiste afin que l’on sache

Que la vie d’artiste n’est pas rose, n’est pas sans tache

Comme un navire qui tangue, qui rend ses attaches

Je tuerai la pianiste afin que l’on sache

Que quelque chose existe en dehors de ça

Quand elle avait vingt ans, la foule à ses pieds

Sous les lambris dorés qu’elle jouait Mozart, Chopin

Je tuerai la pianiste qui n’a pas su m’aimer

Dans la chambre, je pleure où l’amour se cache

Je tuerai la pianiste afin que l’on sache que quelque chose existe

Et quand ce sera fait, que le jour sera levé

Sur le satin de ses méfaits, comme une pierre soulevée

Où grouille la vermine dans le champagne et les caviars

Dans son manteau d’hermine, on pourra la voir, le corps abîmé

En haut de sa baignoire, blanche comme un lys

Je tuerai la pianiste pour ce qu’elle a fait de moi

Chaque jour que Dieu fait, chaque semaine, chaque mois

Et quand ce sera fait, que le jour se lèvera

Par l’entrée des artistes, quand on saura que c’est moi

Alors je m’en irai, je la couvrirai d’or, alors je m’en irai

Je tuerai la pianiste pour ce qu’elle a fait de moi

Chaque jour de ma vie, chaque semaine, chaque mois

Et je mordrai sa joue qui un jour fut à moi

Sur le piano de ses nuits, sur le piano de ses draps

Je tuerai la pianiste afin que l’on sache que quelque chose existe

Je suis un indien, je suis un apache

Je suis un indien, je suis un apache

Auquel on a fait croire que la douleur se cache

Je suis un apache, je suis un indien

Auquel on a fait croire que la montagne est loin

Je tuerai la pianiste, je tuerai la pianiste, je tuerai.

Я убью пианистку за то, что она со мной сделала

Каждый день моей жизни, каждую неделю, каждый месяц

И я укушу ее щеку, которая когда-то была моей

На пианино его ночей, на пианино его листов

Я убью пианиста, чтобы мы знали, что что-то существует

Я убью пианиста, чтобы мы знали

Что жизнь художника не радужна, не без пятен

Как качающийся корабль, отказывающийся от своих связей

Я убью пианиста, чтобы мы знали

Что что-то существует вне его

Когда ей было двадцать, толпа у ее ног

Под золотыми панелями она играла Моцарта, Шопена

Я убью пианиста, который не смог полюбить меня

В спальне я плачу, где прячется любовь

Я убью пианиста, чтобы мы знали, что что-то существует

И когда это будет сделано, наступит рассвет

На атласе его злодеяний, как камень поднятый

Где паразиты роятся в шампанском и икре

В ее горностаевой шубке мы видим ее, поврежденное тело

Над ее ванной, белой, как лилия.

Я убью пианистку за то, что она со мной сделала

Каждый день, который делает Бог, каждую неделю, каждый месяц

И когда это будет сделано, наступит день

У входа художников, когда они знают, что это я

Так что я пойду, я покрою ее золотом, тогда я пойду

Я убью пианистку за то, что она со мной сделала

Каждый день моей жизни, каждую неделю, каждый месяц

И я укушу ее щеку, которая когда-то была моей

На пианино его ночей, на пианино его листов

Я убью пианиста, чтобы мы знали, что что-то существует

Я индеец, я апач

Я индеец, я апач

Сделано, чтобы поверить, что боль скрывает

Я апач, я индиец

Заставили поверить, что гора далеко

Я убью пианиста, я убью пианиста, я убью.