Comode "Le dégueulasse" - Akhenaton, FAF LARAGE, Veust Lyricist

Comode, t’es un fatigué, un wack, ton style est sous prozac

T’accroche au biz comme un morbak

Y’aura pas de come-back, comme d’hab

«Comode «si tu t’exiles sur la West Coast, on te surnomme 1 PAC

T’as pas une phase rame sur le mic

Personne veut de toi…

T’es mou comme Miou Miou, ton style est pas cool

Mais vilain comme une poupée vaudou et zou !

Vire de là «Oh my Lord, Oh my God «Comode t’es pas à la mode

Fais pas ton cow boy, t’es pas mon home boy, ni mon homie

T’auras pas le buzz de Ousbourne Ozzy

Pas de soucis, t’as le verbe trop bouilli

Surfe sur les tendances comme aux îles Maouii

Ah oui j’oubliais, t’es le roi de l’incruste

T’es pas tout puissant comme Bruce mais tu suces

Comode il donne tout c’qu’il a, chorégraphie

Chant avec les filles, il donne moult galas

Il est faux comme un steff cola, sex colhal

Tu y penses grave, mais cesse le rap

Si je te vexe connard, c’est que les mecs comme toi me dégoûtent

Prennent mon taffe pour un moyen de faire des sous

«Ouh «Comode est comme ça, prêt à tout !

Faible et fourbe

Une musicale esbroufe, ton flow est pure soupe

Pour des llet-bi, prêt à brader ton son chez Liebig

T’es llé-gri et aigri, yeah «G», yeah «cee»

Arrête de boire du Hennessee

T’as quelque chose d’un bouseux du Tennessee

Des récits qui puent bon pour la lessive

Et si, tu partais à Végas faire un show en bas résille ou à Memphis

Bouge ici, personne ne t’aime fils

Si avec ça t’es pas disque d’or Comode

Rend ta plaque et mic et sors Comode

Et retire toi des bacs, des Virgin et des Fnac

Tente pas le comeback, come on, Comode

Tu rêvais d'être une panthère, mais t’es le chat d’Michou

Nuit du chasseur, t’es la viok, moi Robert Mitchum

File moi l’sac, et tes paroles en wood

Car t’es en haut d’l’affiche, d' «MC en bois in the Hood «, t’chée

Depuis t’as tatoué KILLER sur les abdos, vilain t’as pas d’goût

Mais Hamdu, t’es un ex comme Paula Abdul

MC pour soirée mousse, Pouh, t’empeste la loose

Freestyle entre punch et barbecue

T’es dégueulasse, tu casses pas la baraque, pourtant c’est la parade

Ça rappe pour l’apparat, accroche au steak, rat comme la varappe

Moche et frileux, fourbe et mielleux

T’es hors jeu, oh les gars sifflez le, houou

Comode, de la graine d’empafé

MC avec le cou vert oxydé par ta «Grains de café «factice

Avec la chierie pactise, quelle sale tactique

Pour ça nos lyrics ont l’air grands quand tes rimes rapetissent

T’es foireux comme des chals passés à l’oxyde

On va t’occire, enfouir tes cahiers comme un déchet toxique

Mate le miroir, tu n’y verras qu’un pauvre type

Puis l’fond des chiottes et t’y trouveras ta prose cheap

Le meilleur de tes sons ne fait pas un bon skit

Il constipe, c’est ton style, dans le noir il conspire

En concert, le public a dit: «Allez on s’tire «Même ta femme a dit «Comode, mieux vaut qu’on s’quitte «T'es faible, frêle, t’as moins d’power qu’Austin

Mes rimes, une encyclopédie et la tienne un post it

AKH c’est l’alu et ton crew la bauxite

Même les nazes rient de toi, t’es le gag des postiches

Si avec ça t’es pas disque d’or Comode

Rend ta plaque et mic et sors Comode

Et retire toi des bacs, des Virgin et des Fnac

Tente pas le comeback, come on, Comode

Eh répond à ce quiz: qui sont les potes de Comode?

Des mecs du Bronx B) Des mecs du Queens C) Les Queers

C’t’enfoiré, tu peux le trouver là où ça pue la graine crâmée

Là où la vibe ne vient jamais

Il est tellement pourrave que l’encre ne veut pas couler de son bic

Ses rimes refusent de sortir de sa bouche

Il cherche à se faire sponsoriser par «Gros Cave Wear «C'est un âne, c’est un naze, c’est un tocard ouais

Il est trop pas West, il donne un mauvais Seawalk

Il est pas dur, il est doux comme un putain d’Ewok

Il a rien dans le ventre, même son ver solitaire veut s’barrer

Dis-lui de faire un Gangsta Freestyle si tu veux t’marrer

J’l’ai capté, c’est son hobbie s’la raconter

Même s’il a les couilles de Fredon le Hobbit

Es-tu sûr qu’sa copine ne veut pas l’tromper

Car son string, la coquine, me l’a montré

Sa pauvre mère croit qu’il a une plume de poète

Mais on sait qu’il est prisonnier d’une bulle de Moët

Et il finira par donner des shows case dans les couloirs du métro

Pour enfin pouvoir toucher quelques pesos, Comode