Eighty years, an old lady now, sitting on the front porch

Watching the clouds roll by

They remind her of her lover, how he left her, and of times long ago

When she used to color carelessly, painted his portrait

A thousand times, or maybe just his smile

Her and her canvas would follow him wherever he would go

'Cause they were painters and they were painting themselves

A lovely world

Oil-streaked daisies covered the living room wall

He put water-colored roses in her hair

He said, «Love, I love you, I want to give you mountains, the sunshine

The sunset too

I just want to give you everything as beautiful as

You… are…to…me.»

'Cause they were painters and they were painting themselves

A lovely world

So they sat down and made a drawing of their love

They made it an art to live by

They painted every passion, every home, created every beautiful child

In winter they were weavers of warmth

In summer they were carpenters of love

They thought blueprints were too sad so they made them yellow

And they were painters and they had painted themselves

A lovely… world

Until one day the rain fell as thick as black oil

And in her heart she knew something was wrong

She went running through the orchard screaming

«No God, don’t take him from me!»

But by the time she got there, she feared

He already had gone

She got to where he lay, water-colored roses in his hands for her

She threw them down screaming, «Damn you man, don’t leave me

With nothing left behind, but these cold paintings, these cold portraits

To remind me!»

He said, «Love I only leave a little, but try to understand

I put my soul in this life we created with these four hands

Love, I leave, but only a little, this world holds me still

My body may die now, but these paintings are real.»

So many seasons came and many seasons went

And many times she saw her love’s face

Watering the flowers, talking to the trees, and singing to his children

And when the wind blew, she knew he was listening

And how he seemed to laugh along, and how he seemed to hold her

When she was crying

'Cause they were painters and they had painting themselves

A lovely… world

Eighty years, an old lady now, sitting on the front porch

Watching the clouds roll by, they remind her of her lover and how he left her

And of times long ago, when she would color carelessly

Painted his portrait a thousand times, or maybe just his smile

Her and her canvas would follow him wherever they would go

Yes, her and her canvas still follow

Because they are painters and they are painting themselves

A lovely world

Восемьдесят лет, уже старушка, сидит на крыльце

Наблюдая за катящимися облаками

Они напоминают ей о ее возлюбленном, о том, как он ее бросил, и о давно минувших временах.

Когда она небрежно раскрашивала, нарисовала его портрет

Тысячу раз, а может просто его улыбка

Она и ее полотно будут следовать за ним, куда бы он ни пошел.

Потому что они были художниками и рисовали себя

Прекрасный мир

Промасленные маргаритки покрывали стену гостиной

Он вплел ей в волосы акварельные розы

Он сказал: «Любовь, я люблю тебя, я хочу подарить тебе горы, солнце

Закат тоже

Я просто хочу подарить тебе все самое красивое,

Ты для меня."

Потому что они были художниками и рисовали себя

Прекрасный мир

Итак, они сели и нарисовали свою любовь

Они превратили жизнь в искусство

Они нарисовали каждую страсть, каждый дом, создали каждого прекрасного ребенка

Зимой они были ткачами тепла

Летом они были плотниками любви

Они думали, что чертежи слишком грустные, поэтому сделали их желтыми

И они были художниками, и они нарисовали себя

Прекрасный… мир

Пока однажды дождь не стал густым, как мазут.

И в своем сердце она знала, что что-то не так

Она побежала по саду с криком

«Нет, Боже, не забери его у меня!»

Но к тому времени, когда она добралась туда, она боялась

Он уже ушел

Она подошла к тому месту, где он лежал, с акварельными розами в руках для нее

Она бросила их с криком: «Черт возьми, мужик, не оставляй меня.

Ничего не осталось, кроме этих холодных картин, этих холодных портретов.

Напомнить мне!»

Он сказал: «Любви мне осталось немного, но попробуй понять

Я вложил свою душу в эту жизнь, которую мы создали этими четырьмя руками

Любовь, я ухожу, но совсем немного, этот мир держит меня до сих пор

Мое тело может умереть сейчас, но эти картины реальны».

Так много сезонов пришло и много сезонов прошло

И много раз она видела лицо своей любви

Поливает цветы, разговаривает с деревьями и поет своим детям

И когда дул ветер, она знала, что он слушает

И как он, казалось, смеялся, и как он, казалось, держал ее

Когда она плакала

Потому что они были художниками и сами рисовали

Прекрасный… мир

Восемьдесят лет, уже старушка, сидит на крыльце

Глядя на проплывающие мимо облака, они напоминают ей о ее возлюбленном и о том, как он ее бросил.

И о временах давно, когда она небрежно раскрашивала

Тысячу раз рисовал свой портрет, а может, просто улыбку

Она и ее полотно будут следовать за ним, куда бы они ни пошли.

Да, она и ее полотно все еще следуют

Потому что они художники и рисуют сами себя

Прекрасный мир